Su libro es la marejada de un bar de madrugada, las copas encima de la barra y gotas de gin tonic mojando sus letras y sus dibujos. Tras la aparente simplicidad, que no simpleza, de sus versos, se esconden sirenas amnésicas borrachas por el humo del Mar Egeo, niñas bien que se creen Catherine Earnshaw al acecho de su malencarado Álvaro Heathcliff y corazones ahogados en el humo de un bar de Montealto, ojos rojos que ya tienen escusa para no sentirse aún más avergonzados.

Todo tan subjetivo como la vida, como esa vida que nos transmite el chico del peine escondido en una navaja, el que en un concierto, sin que nadie se entere, te saluda con su media sonrisa de quien ya ha visto caer a más de uno… y de dos, el chico que, a pesar de su aparente dureza, como los buenos rockeros, siempre tiene los mejores sentimientos escondidos en las cuerdas de su guitarra… y de su voz.